Patate chaude...

Passons sur la connasse de service, la Fontenay, née Mulmann, avec ses toilettes à la Buren, ses chapeaux à chier, sa gueule enfarinée de mère maquerelle, ses colères feintes et son franc-parler de carton-pâte… Passons vite, mais notons quand même sa réponse au Point, à l’inévitable question : « La France est-elle raciste ? »… (http://www.lepoint.fr/ces-gens-la/genevieve-de-fontenay-j...) Et la vieille peau d’y aller alors de son aussi inévitable couplet cosmopolite : « Absolument pas. Divisée, oui, mais pas raciste. La France a toujours été un pays multiracial, et notre peuple serait bien plus laid - je parle physiquement - s'il n'avait digéré tous ces mélanges: les Polonais, les Portugais, les Espagnols, les Africains... Regardez comme les gens du Sud sont beaux par rapport à certaines régions en province, là où il y a peu de brassage. L'Amérique du Sud reste pour moi un modèle : je suis toujours stupéfaite par la beauté de ces peuples. Alors qu'en France ce n'est pas le cas partout... Il faut que ce pays apprenne à accepter la différence. Avant de mourir, je rêve de voir élue une Miss d'origine maghrébine. Cela vaudra tous les discours du monde ! »

Passons donc sur une de Fontenay, girouette bicolore, qui pourrait tout aussi bien, dans quelques heures, dire le contraire, si le vent tournait ou si l’occasion se présentait…

Mais les habituels connards et ordures de service, les BHL, Bedos, Fourest, Ayrault, Taubira, Pulvar, Bachelot, Tin and so on… les rois et reines de l’indignation à géométrie variable, les scandalisés hémiplégiques et autres borgnes vigilants, ils en pensent quoi des profondes pensées de Mémé Chapeau, ça leur fait quoi d’entendre que les provinciaux sont laids, les Blancs affreux, les Souchiens informes… et qu’il faudrait vite quelques bonnes pintes de sang maghrébin transfusé d’urgence dans la consanguinité franchouillarde pour qu’advienne enfin le meilleur des mondes cher à Leibnitz… Ils en disent rien… ils ont peut-être pas entendu, ils avaient l’esprit ailleurs, tout occupés qu’ils sont à arroser copieusement avec notre pognon Tulle, la Corrèze et les amis de nos amis, pour faire plaisir à Flamby 1° et à sa concubinante morue… Beuark !

Lou...

Nanard, Riton, Lévite...

Trois sujets dans la chronique BHL du Point d’hier (http://www.lepoint.fr/editos-du-point/bernard-henri-levy/...) : Mandela l’incontournable, Flamby et la Centrafrique et enfin la Lybie sans fin recommencée…

Et le connard de service, l’ex de la midinette Dombasle, le milliardaire des riads de Marrakech, le guerillero en Lagerfeld et Armani, de nous la faire rutilante, que du beau, du bon, dubonnet : Mandela en saint laïque, Flamby en humaniste planétaire et la Lybie en paradis démocratique…

Dis-moi, Nanard, l’état actuel de l’Afrique du Sud, les pneus enflammés de Mamie Mandela, les milliers de fermiers blancs tués, tu en parles quand ?

Dis-moi, Riton, les motivations purement électoralistes de Flamby 1° qui s’en-va-t’en-guerre en Centrafrique juste pour faire remonter un soupçon les mauvais sondages et sa côte auprès de Valérie, tu en causes quand ?

Dis-moi, Lévite, les centaines de milliers de morts de ta guéguerre de libération lybienne, les attentats par centaines, les tribus, les clans, l’islamisme radical en route vers les palais de Tripoli, c’est quand qu’on en discute ? Beuark…

Lou...

Madame se meurt, Madame est morte...

Kate Barry est morte. Kate quoi ? Kate Barry, merde, faudrait voir à sortir un peu le week-end, à quoi ça sert que la Filippetti elle se décarcasse… Kate Barry, la fille à la Birkin… enfin, une des filles, parce que la Birque, toute maigrichonne, anorexique et aphone qu’elle était, fallait pas lui en promettre… une fois sous Barry, une fois sous Gainsbarre, une fois sous Doillon, et j’en oublie des dizaines sans doute, et à chaque fois en cloque pour nous pondre une de ces petites merveilles du show-biz (la Lou, la Charlotte) devant lesquelles se pâment en chœur les bobos…

Et bien sûr, Kate Barry se défenestrant après avoir pris sa bonne dose de tranxène (Libé,, grands seigneurs et grands menteurs écrivent pudiquement qu’elle est tombée du balcon…Ça c’est de l’info !), Kate Barry qui meurt comme meurent chaque jour des milliers d’anonymes, ça a droit aux saluts éplorés de toute la corporation et au communiqué de la Filippette qui se croit obligé d’ajouter : « Une famille que nous aimons tous, que les Français aiment » !

Un, Aureillette, t’es pas obligée d’embarquer tous les Français dans ton chagrin infini et dans l’amour intense qu’on devrait porter à Birkin and Co… Perso, Birkin, j’en ai rien à foutre, je la déteste pas vraiment (encore que…) mais je préfère réserver mon affection à d’autres, à plein d’autres qui le méritent mille fois plus…

Deux, Filippette, grande sotte que j’étais, je croyais que tu haïssais la famille et que tu en faisais une tonne, avec la Taubire et le vieux Gide, pour voir disparaître enfin ce vieux fossile patriarcal légué par les ténèbres des sombres temps…. Sauf qu’il y a famille et famille, n’est-ce pas ? Et que les familles de merde, les recomposées et décomposées à l’infini, les qui privilégient le « jouir sans entrave » au détriment des mômes pour vivre enfin leur insolente et magnifique autonomie, celles-là elles ont droit aux félicitations du jury et au carton larmoyant de ton ministère à la con…

Trois, je vais te résumer la chose, ma grande, même si tu la sais déjà : la Birkin, pas plus tôt elle avait pondu la Kate, le 8 avril 67, qu’elle se séparait du père, dans un grand élan d’amour sacré pour l’enfant qu’ils venaient de faire ensemble, sans doute… La Kate est alors élevée (si on peut dire ! « abaissée » serait sans doute plus juste…) pendant 13 ans par un toxico-alcoolo nommé Gainsbarre, jusqu’à ce que Doillon prenne le relais… Entre 16 et 20 ans, la Kate si bien élevée sombre dans l’alcool et la toxicomanie… A 20 ans elle se fait faire un môme par un toxico (comme quoi les valeurs familiales avaient quand même bien été transmises !)… Ah ! j’oubliais, merveille de grandeur d’âme et de loyauté, elle se fait pistonner pour entrer quelque part dans la Haute Couture !

Voilà, c’est ça qu’on honore aujourd’hui… ça qu’il « faut » aimer, cette magnifique réussite qui commence par un divorce, se poursuit par la drogue et s’achève par un suicide… Aurélie, je serais toi, je serais pas fière et peut-être même j’irais pleurer sur mon balcon…

 

Flora tristesse...

Imaginons cinq minutes, pour voir, imaginons que la mignonne Flora Coquerel et ses 1,82 m au garrot se soit juste appelée Marcelle Dubois et que loin d’être franco-béninoise elle ne soit, pauvrette, que franco-comtoise, franco-auvergnate ou franco-béarnaise… Imaginons, le pire, qu’elle soit d’un teint de lait, pâle comme hostie et claire comme farine… Imaginons qu’enfin couronnée elle eût illico proclamé sa fierté de « représenter une France blanche »…

Ouh la la ! le tam-tam ! Demorand se couvrant la tête de cendres, Taubirette échevelée, Vals livide, BHL tempêtant et la Licra et consorts squattant pour quinze jours les fauteuils capitonnés de la 17° chambre correctionnelle…

Oui, mais voilà, la Flora a ce si joli teint café au lait qu’il faudra bien que la France entière finisse par revêtir elle aussi, et en plus elle a pas bafouillé trois secondes pour réciter la phrase-sésame que ses communicants lui avaient concoctée (« fière de représenter une France cosmopolite ») et qui n’a pas manqué de faire le buzz sur toutes les chaînes vautrées…

Allez, Florette, tout va bien au pays du Cran et de Louis-Georges Tin, juste que, quand même, encore un effort, un tout petit peu plus black, un peu plus de café dans ton lait, et, promis, tu seras reine des cons pour mille ans…

Lou...

Mandela mandala...

Ah ! la belle unanimité médiatique… consensus mou de l’encensoir… Mandela… Mandela.. louangeuse monotonie… incessant dithyrambe... interminable panégyrique… Mandela… Mandela…. vénération sans fin recommencée… jouez hautbois… résonnez musettes.. il est mort le divin Nelson… terre et cieux figés dans stupeur… mondes immobiles… deuil universel… Hollande en berne… BHL inconsolable… Demorand cloué sur moquette… Taubirette aphone… l’homme monde… apôtre mon cul… saint trois fois saint des temps nouveaux… Mandela… Mandela… ininterrompu mandala… pensée magique à donfe… perpétuelle adoration… tous vautrés devant l’icône… essence du mythe… colosse de Rhodes… dernier grand homme … écœurante harmonie… dégoulinant concert… Beuark…

Allez plutôt voir la vérité mandalesque ici, sur l'homme, sur l'Afrique du Sud, sur l'apartheid : bernardlugan.blogspot.fr … vous m’en direz des nouvelles...

Lou...

La "pensée magique"...

Eh bien voilà… finalement c’est pour mardi… Y avait un putain de monde à Carrouf ! (voir note précédente)

Donc, je poursuis, Tin-Tin, et j’enchaîne sur cette « pensée magique » qui semblait tant t’horrifier et dont tu es pourtant l’un des meilleurs représentants… En avant :

La « pensée magique », mon grand, c’est quand tu fais semblant de croire au racisme de notre société. Y a pas plus de racisme que de poil sur un œuf. Simplement y a des « gens » (pas tes copains bobo, certes, mais les gens, tout simplement, mon plombier, ma nounou, les bonnets rouges…) qui en ont plein le cul de se faire ponctionner leurs impôts pour engraisser des parasites, des clandestins, des délinquants que Taubirette et Vals chouchoutent, cocoonent et dorlotent au nom de leur idéologie de merde… Et quand les parasites, clandestins et délinquants sont français (oui, je sais, pas les clandos..) ça les fait déjà chier grave, les gens, mais quand en plus ils sont étrangers ou d’origine étrangère, et qu’ils devraient être bien contents d’être là et pas faire les mariolles, alors carrément ça les leur brise menu et ils ont tendance à « libérer la parole » comme tu dis si bien… Tu voudrais quoi ? Qu’ils ferment gentiment leur gueule, qu’ils fassent bisounours avec les racailles de banlieue et qu’ils raquent jour après jour au bassinet de la bonne conscience pour être enfin meilleurs « républicains » ? C’est pas comme ça que ça marche, Tin-Tin, la morale… même laïque, même républicaine… ça s’impose pas par décret, ça se vit au quotidien, dans la réalité des choses et pas dans le ciel des idées…

La « pensée magique », ma grande, c’est quand tu t’offusques, peucherette, que des Black se fassent traiter de renois, des Arabes de rebeus et qu’il courre encore ça et là quelques grosses blagues de comptoir sur Mamadou et Mohammed qui sautent en parachute… Et les Belges, ça t’est arrivé de te demander s’ils en avaient pas marre de passer pour des cons ? Les Corses pour des fainéants, les Ecossais pour des radins, les paysans pour des ploucs, les coiffeurs pour des pédés, les profs pour des planqués, les politiques pour des ordures, les journaleux pour des grosses merdes ? Parce que c’est exactement le même processus : on généralise, on englobe, on met tout dans le même sac sans se préoccuper de ceux qui ressemblent pas exactement à la photo de famille… Faudrait peut-être arrêter de pleurer à chaque égratignure comme des chochottes… Y a des trucs dans la vie autrement plus dur que de s’entendre dire « Toi, le Black, tu lèveras la poussière ! » ou « Toi, l’Arabe, tu secoueras les tapis ». Sans compter que le Black ou l’Arabe en question, qui se fait traiter ainsi, qui l’empêche de mettre la main sur la gueule de l’insulteur ? Faudrait peut-être que les mecs de gauche arrêtent d'appeler les flics à chaque piqure de moustique comme de vulgaires sécuritaires bas de plafond… sinon on va passer notre vie dans les tribunaux…

La « pensée magique », ma chérie, c’est quand tu te réjouis d’entendre célébrer la magnifique rapidité des Noirs sur 100 m, leur sens du rythme, leur don inné pour la danse et cette espèce d’animalité primitive qui leur permet d’être si proches de la nature, si tant tellement vrais et spontanés, si tant tellement meilleurs que nous, les Blancs, forcément, mais que tu supportes pas qu’on dise en revanche qu’ils sont pas vraiment entrés dans l’Histoire, ou qu’ils sont fainéants, ou qu’ils ont pas beaucoup de sens pratique, ou qu’ils sont de grands enfants, ou que ceci cela et que même ils auraient parfois quelque chose de simiesque que l’on retrouve moins chez les Européens… Le racisme, Tin-Tin, c’est comme la Révolution pour le vieux Clémenceau, c’est un bloc… c’est tout ou rien… ou tu dis rien, tu fermes ta gueule, ni bien ni mal, ni positif ni négatif, sur qui que ce soit et encore moins sur les Noirs et les Arabes, ou tu lâches du bien pour faire plaisir à ta bonne conscience exotique et métissée, mais tu ouvres aussitôt, et logiquement et déontologiquement, le droit aux mecs d’en face de lâcher du mal à donfe et de broyer du Noir entre poire et fromage… Tu serais un peu moins débile que l’Audrey Pulvarde dans tes raisonnements, ça nous ferait des vacances…
La « pensée magique », Georgio, c’est quand tu te poses pas la question, une minute, de savoir pourquoi les Asiatiques subissent pas le même rejet que les Black et les Rebeus… c’est quand même zarbi cette affaire… tout bon raciste qui se respecte devrait exécrer le Chinetoc, le Niakoué, le Jaune, le Viet et l’Asiatique en général au moins autant que le Raton, le Bicot ou le Nègre… et pourtant… ni parasitisme ni délinquance dans la communauté asiatique, et par voie de conséquence, tellement peu de rejet, tellement peu de racisme à l’égard des dragons en folie… Faudra, quand tes longues études sur le genre t’en laisseront le loisir, que tu ailles faire un petit tour du côté de la sociologie de l’intégration et des stratégies du calme plat au pays du Soleil levant…

La « pensée magique », Tin-Tin, c’est celle qui t’empêche de comprendre que la victimisation perpétuelle des coupables (tu auras compris que je parle des mêmes délinquant, parasites et clandos que tout à l’heure), et donc leur impunité entraîne une réaction globale de rejet xénophobe qui emporte tout sur son passage, qui fait pas dans le détail et qui met dans le même panier, hélas, les bons et les mauvais, les mecs qui bossent et paient et les ordures qui friment et trafiquent. Et les premières victimes de ce « même sac », c’est bien les immigrés eux-mêmes…

La « pensée magique », Ducon, c’est de vouloir croire à tout prix et vouloir surtout faire croire à tout prix au bon populo qu’il n’y a aucune corrélation entre chômage et immigration, crise du logement et immigration, délinquance, insécurité, dette de l’Etat, trou de la Sécu, explosion des Restaus du Cœur… et immigration. La « pensée magique », c’est de nier les évidences, tortiller du cul et de la plume pour ne pas dire la vérité (genre Hervé Le Bras), truquer les chiffres et refuser les statistiques ethniques.
La « pensée magique », c’est faire joujou avec des comparaisons à la con, style « Le racisme c’est comme la pollution »… mais non, Tin-Tin, c’est pas le racisme qui est une pollution, c’est la politique immigrationniste continuée et soutenue dans un pays qui depuis quarante ans ne peut plus offrir de boulot à ses immigrés, ni de logement décent, ni d’identité suffisamment forte pour être capable d’intégrer…

Et quant à ton dernier paragraphe, Louis-Georges, tes mesures débiles, ton usine à gaz judiciaire toute fondée sur la répression, c’est pas de l’antiracisme politique, ça, c’est juste de la merde moralisatrice et de la délation généralisée qui nous ramènent, tu sais, aux périodes les plus sombres de notre histoire…

Dernière chose : le jour où tu poseras la première pierre du « Musée de l’esclavage et de la colonisation » que tu appelles de tes vœux, pense à prévoir une putain de belle salle pour y exposer les méfaits de la traite africaine et arabe, une autre pour la merveilleuse situation sociale, sanitaire, culturelle et politique du Mali, de la Centrafrique, de l’Algérie, de la Syrie, de la Libye et autres perles rares de la décolonisation, une dernière enfin pour chiffrer les centaines de milliards qu’a coûté et que coûte encore l’immigration à la France… Et surtout pense à m’envoyer une invitation… Je mettrai mon plus joli corsage et je me ferai un plaisir…

Lou…